简单就是智慧

图片

作者：子墨

清晨推开窗，看见远山像一条未干的墨迹，淡淡地浮在雾色里。

风从山脊滑下，掠过屋檐，只把昨夜留在瓦片上的月光轻轻抹平。

我立在窗前，手里握着一只空杯——干净、通透，没有花纹，也没有缺口——它什么故事都没说，却盛得下整个早晨的光。

此刻我忽然明白：简单，原来是一种极奢侈的智慧。

小时候，祖母把一块粗布裁成围裙，不加滚边，不绣彩线，只在腰间缝一条细细的带子。

她围着它在灶台前转，柴火噼啪，米香四起。那围裙用了几十年，洗得发白，却始终不破。

祖母说：“布怕花，花多了容易裂；人也怕多，多了心就杂。”那时我不懂，只觉得她小气。

长大后，走过许多城市，看过无数橱窗里层叠的蕾丝与流苏，才在灯光最暗的角落想起那条朴素的围裙——原来它把日子拢住了，也把风雨挡在了身外。

简单不是少，而是刚好。像古琴的七根弦，宫商之外不多置一音，却能弹出天地；像宋人画的一枝梅，只蘸一点胭脂，便开出一个雪夜。我们总在追逐加法：加一份头衔、添一段关系、囤一堆未拆的快递……以为拥有即是安全。

直到行李超重，心也超重，才在喘息间听见生命的原声——它其实极轻，轻得像一根落发，却能牵出整座秋天的重量。

有一年冬末，我在山中借宿。屋主是位老僧，桌上一只陶壶、一盏油灯、两瓣隔夜的橘子，便是全部家当。

夜里停电，黑暗像一匹绸子铺下来，只余灯芯微微摇晃。

老僧把橘子剥开，分我一半，说：“甜不甜，都只有这一瓣。”橘络在指间轻响，甜味像雪水慢慢渗进齿缝。

那一瞬，世界忽然很小，小得只剩橘子的呼吸与心跳；世界又很大，大得容得下所有未竟的远方。

原来智慧不在藏经阁的万卷经书，而在一瓣橘子的坦然里——不藏、不怨、不憾，只是当下。

回到城市，我把书架上一排排“必读”收进纸箱，只留下《诗经》与《庄子》。

手机里的群聊退到只剩家人与三两旧友。

茶几清空，只放一只白瓷盘，盛当季果子。

空间让出来了，时间也悄悄长出余裕。

午后阳光斜照，尘埃在光柱里缓缓起舞，像一场无声的独白。

我坐在空白里，听见自己心跳的声音——咚、咚、咚——像远古的鼓点，提醒着：我还在，且足够。

简单，是历经千帆后的回眸一笑，是万籁俱寂时的一声“原来如此”。

它把繁华褪成素色，把喧嚣熬成静水，让灵魂回到自己的骨骼里。

就像此刻，我写完最后一个字，窗外暮色四合，远山仍在那里，墨迹未干。

风又一次掠过屋檐，带走所有多余的声响——只留下一枚空杯，盛着将临的星辉，也盛着我终于学会的不说话的智慧。

图片

本站仅提供存储服务，所有内容均由用户发布，如发现有害或侵权内容，请点击举报。